Die Waschmaschine ist tot, es lebe die Waschmaschine

Meine Waschmaschine ist tot. Sie hat aus irgendeinem Grunde im Laufe des gestrigen Tages beschlossen, zum Weißen Riesen in den Waschmaschinenhimmel aufzusteigen. Oder zu Meister Proper in die Hölle hinunter.

Denn es begab sich vorgestern, dass ich in einem Anfall geistiger Umnachtung eine Maschine Wäsche anmachen wollte (das geschieht nicht sonderlich häufig). Also habe ich mich in mein Badezimmer geschwungen, die Maschine mit einem ordentlichen Arm voll miefiger Wäsche gefüllt, giftgrünen Alienkot in eines der zahlreichen zur Verfügung stehenden Fächer eingefüllt, aus der umfangreichen Liste ein (hoffentlich) passendes Programm ausgesucht und den Zulaufschlauch vorschriftsmäßig an meine Dusche (!) angeschlossen. Den Ablaufschlauch schwang ich mit Lust in die Toilette. Also nicht meinen (da ist nicht genug Platz für uns zwei…), sondern den der Waschmaschine.

Ich fuhr meinen Daumen aus, drückte auf den POWER-Knopf und es rührte sich NICHTS. Ich fluchte also zunächst leise und unterdrückt, dann laut und hingebungsvoll. Auch davon ließ sich Hoover nicht erweichen, denn sie war zu jenem Zeitpunkt wahrscheinlich schon längst im weißen, wattigen Waschmaschinenhimmel (immerhin ist sie ja auch schon ich-weiß-nicht-wie-viele-Jahre-alt… wir haben uns bei einem Trödler kennengelernt).

Ich hätte es kommen sehen müssen. Schon seit Wochen tat sich Hoover ein wenig schwer mit dem Waschen an sich - ein äußerst unangenehmer Zustand für eine Waschmaschine, schließlich verdient sie sich damit ihr täglich, ähh, Strom. Jedenfalls sprang das Gerät beim Waschen im Badezimmer umher wie ein Taliban vor der Moschee. Und es machte auch so ähnliche Geräusche. Naja, zumindest knallte und wummerte es gar fürchterlich beim Waschen. Komischerweise nicht beim Schleudern, sondern nur beim normalen Waschvorgang. Es klang so, als ob ich in meinem Badezimmer regelmäßig Vertreter oder Postboten oder Boten des wahren Glaubens oder sonstige Menschen mit Nervpotential hinrichten würde. Dass mir noch niemand die Polizei auf den Hals gehetzt hat, lässt sich nur dadurch erklären, dass ich in einem Haus mit vornehmlich älteren Herrschaften wohne.

Jedenfalls hat es sich jetzt ausgeknallt, waschmaschinentechnisch. Hoover wird für immer schweigen.

Und irgendjemand muss dieses schwere Viech nun abholen, und zwar möglichst kostenfrei. Glücklicherweise gibt es ja Menschen, die mit toten Waschmaschinen und Elektroherden ihr Geld verdienen - was auch immer sie damit tun, es ist mir egal. Vielleicht verkaufen sie sie als Kettenanhänger nach Russland oder so.

Mein Problem ist ein finanzielles: Ich brauche eine neue Waschmaschine. Und möglichst keine vom Trödler…

Nur woher nehme ich das Geld? Wenn ich mir die Preise so anschaue, dann müssen diese modernen Waschmaschinen ja nicht nur Wäsche waschen, sondern auch Geld drucken können oder tapezieren oder toasten oder sonst irgendwas Tolles. Anders kann ich mir die Preise nicht erklären…

Na wer weiß. Hoover kriegt jedenfalls noch eine Chance morgen - manchmal haben ja Elektrogeräte die angenehme Eigenschaft, aus dem Tode einfach so wieder aufzuerstehen und so zu tun, als sei nichts passiert.

Ich werde also heute Abend für Hoover beten, liebe Leser. Ich hoffe, Sie beten mit mir. Zu wem auch immer, ist mir wurscht.

Unwort des Tages: Ablaufschlauch.